jodida poesía mecánica

el paseante

es grato saber que nos tuvo un deseo,
 
y que no hubo futuro ni presente ni pasado.

yo que he estado donde he estado–

yo que he ido donde he ido–

yo que he visto lo que he visto–
estuve como un dios,
 minutos, tal vez horas,

desnudo y voluptuoso

engendrando galaxias.

hecha a semejanza de las cosas que amo.
todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.

toda vida sigue un ritmo eterno. 
la vida es cíclica. se nace 
y se muere 
eternamente.

yo soy un ser humano a pesar mío. tu mente es belleza.

el futuro se ha tornado confuso 
y la vida es la mayor asesina en serie.

todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.

nuestras madres 
soñaron con el futuro de sus maridos, 

los vieron poderosos, 
revolucionarios y solitarios,
¿por qué callasteis entonces 

y no habéis seguido pensando? 

toda vida sigue un ritmo eterno. 
la vida es cíclica. 
se nace y se muere eternamente.
nada es demasiado importante.

tal vez no sea cierto, pero es verdad. o viceversa.

breve historia de todas las cosas

1. 
creo que 
tenía razón
cuando dijo 
que el amor es 
la matemática
de la distancia.


2. 
seguramente 
nadaron 
en la noche 
como 
las flores 
sedientas.


7.
¿alguna vez 
has querido besar 
las manos 
de un extraño?


3. 
las teorías 
del amor 
se han convertido 
en trémulas 
y complicadas.


9.
una pasión es rojo
–bermellón bulle sangre–
y verde 
cuando deja de ser 
prisión.


5.
nada 
puede moverse 
más rápido 
que la fuerza 
que lo empuja.
quizá, el palpitar de tu coño.


7.
dos caminos 
que se encuentran 
y del molde 
sale el hombre.


8.
la piel tiene la memoria 
del elefante.
amartillada en cada una de mis erecciones.


5.
dividido como una almeja en el hielo,
me siento en bruto, a medio comer. me pudro
en el azul frío del ego,
el terciopelo arrugado de la silla donde quiero reposar el resto de mis siglos.


8.
al final todo es piedra.


y yo estoy postrado en la cama de un hospital, de madera combada, sano y roto. los italianos dicen que por las noches grito como un águila, mientras sueño que yo ya no soy mi jaula.

gracias por esas palabras que nunca han sido dichas.

bailar en un centímetro cuadrado 
–ignorando que lo malo 
es lo nuevo bueno–.
tomarás conciencia del mundo.
creerás otra vez en dios
–esa extraña bestia que se come al pájaro que se agita–
así como antes creías 
en tu cuerpo y en las naciones unidas del placer.


en el apogeo –cuando la sensualidad es consecuencia del amor– 
la palabra es el único pájaro 

que puede ser igual a su ausencia.
y estarás llena de moral, con tu norte,
así como antes estabas llena de mí. el más humano humano.


–la carne, carne quiere, nada puede oponerse (áusias march).


a la deriva, las brújulas señalan uno solo de sus hilos,
también el sónar del delfín. 
pero la ausencia necesita otros
 
para que tú seas destino de aire.
voy a beber la copa del sosiego, 
como en una carrera de osos perezosos.


el destino es de aire para el paseante.
que no sabe cómo envolver un bombón
alzado en una flaneante burbuja 
de mercurio.


¿quién siembra paz en el ambiente
para elevar un brindis de ternura
por el dulce recuerdo –entre yo y mañana– de todos mis amigos?


un whisky con iceberg.

.

considerando la vida como una aventura creadora.

oscuro lo demás, 
aquí te espera,
frente a mi vida absorta 
o despiadada,
un país al que vuelves 
con los vientos de marzo
en el que tú te apoyas 
para seguir llamándome.
voy a bordar de tibias lentejuelas
este instante que es mío,
a tapizar de fresas y esperanzas
su halo inmaculado.


nueve vidas. pero de pronto 
en mí tu voz 
como un golpe de rara luz que acrece.
música y milagro de lo mismo.
la noche confidente de tu perfil
y la sabia dulzura 
de tus manos conspiradoras astrales.


ardo insomne, místico y solitario.
una solar ternura
besando el beso.
me sorprende 
encontrar al final de un abrazo
mi propio grito erguido y mi propio deseo.
por eso me divido, me desdoblo
en placeres distintos:
y me emociona el recuerdo adherido
al tiempo conciliado, al tiempo único.


yo me sé pasajero de tu bucle.
tú te sabes huracán de mi calma y mi círculo.
te presentí venir desde la ausencia,
que no fue soledad ni lejanía.
mientras mañana, 
o todos los momentos
que velan tras el muro de las horas
permanezcan ocultos,
voy a tomar alegre de la mano
el sol.


como el perro que dormita 
confiado, ser fiel, considerando la vida 
como una aventura creadora.
y vuelvo a tropezar 
en las piedras de los mismos caminos.
y pienso en mi paz 
que algunas veces
sueña con la idea de no serlo,
en huir de mí mismo 
y contemplarme
aún más alto, más puro, más sereno...


un golpe de recuerdos te modela
como a la nube el soplo imprevisible.
la música 
y la enamorada tela
que cruza por tus ojos. suprimible.

.