viernes, 15 de marzo de 2013

mi vergüenza infinita






así, de un golpe mudo en la vértebra/
o en la piel que mira indiferente un desierto desierto.

no tengo las palabras 
porque todas mis verdades son incompletas, 
holgadas en un ego oscuro y enfermizo.
uno teme no ser. 

sí, en un desierto, ahí estabas tú, 
sentada junto a los libros que ignoro/
yo inventé una ficción para que fueses todos los vergeles, 
pero nada brota envenenado.

dije que nunca escribiría algo así, 
y aquí estoy 
con mi presencia
para que me lo claves.