domingo, 13 de noviembre de 2011

atlas de un campo magnético






el cobre se bate 
y une dos islas.


una juega, riza y trenza su alma.
como sus rodillas 
–de ligamentos cruzadas–
soportan el peso de los sueños, 
la rótula un escudo de verdades.


la otra sueña tobillos 
a los que asirse mientras devora 
los dedos carminados.
sueña con ser la suerte. 


cómo será la vida. cómo será su cuello. 
cómo será dar. cómo recibir.


una palabra imán 
no sabe porqué atrae. 
una idea férrea desconoce 
el poder de los metales.


como venus, la noche penetra. 
el hierro se funde 
y crece magnético. 
el trueno proclama 
los hechos del relámpago.


y ya sé, es difícil… es tan difícil encontrarse 
en medio de este océano.














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domingo, 6 de noviembre de 2011

¿qué habita en mí?








el hueco que ocupas.
la distancia tabulada
que estableces.
me deshabitas, borras mi nombre 
y lo que soy.


dices sí a la vida [los noes siempre síes]
y no hay latido.


el ahora, 
el único tiempo que conozco,
se hace ayer.
el ayer, un tiempo que huye como la marea.

habita una silla en la que espero
unos muslos sobre mis rodillas.

la duda de saber cómo sabe tu palabra.
un deseo carnal 
sin hueso ni herida.
un silencio que no para de hablar.
un pensamiento automático.


ya no le tengo miedo a nadie.
he dejado de temerme.


todo lo que sé 
lo digo –ahora– cuando callo,
en el ahogar, dulce ahogar.